Я сижу над обрывом и болтаю ногами. Пальцы комкают незажженную сигарету, в спину упирается тупой и тяжелый камень. Мысли гуляют в голове также свободно, как и ветер, срывающийся с обрыва и стремящийся вниз. Впереди маячит красное пятно. Оно как-то слишком сильно выделяется, но так должно быть – как же иначе – закат, да-да, мелькает в голове. Через какое-то время понимаю, что могу наблюдать только за этим пятном. И в нем начинаю видеть смысл. Вот вытягиваю руку, подбрасываю сигарету – я хочу видеть, как она долго будет парить словно перышко, уносясь вдаль и постепенно вниз, как её поймает ветер, как они вдвоем сгорят за линией горизонта. И тут…

Звук. Неважно, какой он – резкий, звонкий или струящийся, но звук! Его быть не должно – за горизонтом не слышно даже легкого плеска волн. И я понимаю.

Я сижу на стуле и вожу тапки по полу. Пальцы комкают карандаш, специальный такой, гибкий карандаш. В спину упирается книжка, которую я в очередной раз позабыла убрать со стула. И красное пятно – да, печально, но оно точно должно быть. Сейчас окажется, что это методичка или книжка какая… Не буду искать в ней смысла. Уйду и снова сяду на обрыв.