Заговор системы заключается еще и в том, что болеть себе дороже. От тяжелых трудов в полях и огородах бумаг и переговоров Марте скорючило позвоночник - то ли от щедрот души офис-менеджеров, врубающих на всю катушку кондиционер, то ли от нервов, ибо ни форс-мажор на работе (который касается даже humble me), ни сессию никто не отменял. От сыплющихся из глаз искр Марта буковок на экране все равно не различила бы, а потому пошла к терапевту, где помимо стандартной перебранки случился примечательный диалог.
- Вы кем работаете?
- В офисе, - еле-еле проскрипела я.
- Ну все понятно. Тяжести таскаете, да?
- Да нет вроде...
(Тут надо сказать, я ни на шутку призадумалась. Сканер-принтер вроде установили до меня, ноут я в последний раз забирала тоже давно)
- Нет, ну как же. Ведра с водой таскаете же.
- Ведра?.. Да нет, я в офисе работаю, - еще менее уверенно прошелестела я, прикидывая, что, может, во всех офисах сейчас сотрудники сами окна моют.
- Ах, в офисе. А мне послышалось, что уборщицей.
***
Занавес. Мораль: годы мучительных ботанских трудов на почве получения высшего образования прошли даром, ибо ни малейшего его отпечатка на лице не обозначилось. Убиться, что ли, об зачетку.